La mañana del lunes recibí un correo de trabajo donde me solicitaban  una cita de uno de mis libros favoritos para alimentar nuestra web.

Sin pensarlo respondí con una de “El amor en los tiempos del cólera” que fue mi libro de cabecera cuando intentaba entender esos temas del corazón.

Recuerdo que lo leí por primera vez en mi secundaria y esperaba con ansias cada fin de semana para ir a alfabetizar, vacunar o a alguna movilización donde podía ver a aquel muchacho de ojos verdes que me gustaba y con quien nunca pude tener el honor de compartir un viejo barco huyendo de ninguna peste.

Por eso no le di la oportunidad de decirme la frase lapidaria que el capitán le hizo Florentino Ariza:

- ¿Y hasta cuándo cree usted que podemos seguir en este ir y venir del carajo?

Florentino Ariza tenía la respuesta preparada desde hacía cincuenta y tres años, siete meses y once días con sus noches.

- Toda la vida – dijo

Dos de mis colegas en la oficina respondieron, casi de manera simultánea con citas del mismo libro. Interesante, cómo ese libro marcó una parte de mujeres de mi generación.

Mujeres que crecimos en una Nicaragua en guerra con mil sueños por delante. Románticas, soñadoras, esperando por nuestro o nuestros Florentinos, porque me rehúso a creer que sólo tenemos un Florentino en la vida.

Y aquí me atrevo a tomar prestadas unas líneas del gran García Márquez en este mismo libro:”…lo asustó la sospecha tardía de que es la vida, más que la muerte, la que no tiene límites”. Una vez más Gracias Maestro, así en mayúsculas.

Sigamos soñando Maye y River.

¿Para qué? es una pregunta que hago y repito a diario con mis compañeros de trabajo y con nuestros clientes. ¿Para qué una nota de prensa?, ¿Para qué un comunicado?, ¿Para qué una estrategia?, ¿Para qué una página de Facebook?, ¿Para qué un blog?, ¿Para qué una llamada telefónica?, ¿Para qué una reunión? ¿Para qué una conferencia de prensa?, ¿Para qué esta columna? Y podría seguir con muchos para qués. La respuesta no es tan sencilla como la pregunta y, muchas veces, toma semanas responderla.

Para reponder esta interrogante debemos tener claridad de lo que queremos comunicar, ¿Cómo queremos comunicarlo?, ¿A quién?, ¿Cómo vamos a hacerlo?, ¿Dónde?, ¿Cuándo? y ¿Por qué?. Para qué es el objetivo o fin de nuestro producto o acto comunicacional y debemos responderlo antes de plantear cualquier escenario comunicacional.

Muchas veces, se cree que hay productos estándares y transversales para cualquier proyecto y es ahí cuando nuestro mensaje no es comprendido, o muchas otras veces ni siquiera logra llegar a su audiencia.

¿Cuántas veces hemos ido a reuniones de trabajo y nos encontramos siempre con mesas llenas de revistas institucionales, folletos o memorias anuales? ¿Cuántos de ustedes las han leído? ¿Las han leído por interés, porque les atrapó el contenido o porque no hay nada más que hacer mientras se espera por esa reunión o entrevista? Si las ha leído por interés, se habrá cumplido su objetivo, de lo contrario el aburrimiento le habrá ganado la partida a la comunicación.

En la medida en que entendemos el objetivo de la comunicación invertiremos mejor los recursos de la organización y lo más importante conseguiremos una efectiva comunicación. Una comunicación que ayudará a crear un estado de opinión acorde a lo que se plantea la organización. Así que la próxima vez que piense en comunicar recuerde ¿Para qué?

Era, tomando prestado el nombre de aquella serie cubana que hace poco un amigo me recordó “Algo más que soñar”. Vivíamos los sueños, probablemente con una carga grande de inconciencia, pero llenos de esperanza y tesón algo que falta bastante en estos días.

Esa esperanza también se trasladaba a las cosas más frugales como la publicidad de los casi inexistentes productos que se podían acceder en esos años. ¿Quién de los que vivió en Nicaragua en los 80 no se acuerda de aquel famoso comercial en el que Otto de la Rocha cantaba “Me gusta la papa frita, también me gusta cocida… me gusta el puré de papa… y aquí te puedo enseñar con cuántas papas se hace un guiso, y el que no comió la papa fue sólo porque no quiso”. O aquel de ENABUS que donde el mismo personaje te cantaba “Subamos por delante y bajemos por detrás”.

También me acuerdo de la famosa leche Timbuquita, “timbu, timbu, timbuquita, tu lechita de sabores, yo la tomo bien fresquita, para niños y mayores”. La pasta de dientes Dentex también tenía lo suyo. Sin comercial a su favor, tenías que ser sumamente delicado al apretar su cintura para que saliera su contenido, de lo contrario, se te desguabapa por el trasero. Los juguitos D’Lago de papaya, piña o maracuyá eran de igual manera una de las pocas opciones. Y aquello de los cachorros que “amo mi patria, cumplo con mi deber en cualquier parte estoy legal, por defender la alegría, la vida, somos el orgullo nacional”. No se pueden quedar atrás las series del Ministerio del Interior (MINT), viéndolas conocí por primera vez a Lucero Millán y me acuerdo de aquella frase que ella decía en la costa “¿Extranjera yo?, No, internacionalista”.

Esos eran nuestros personajes, esa era la publicidad disponible. No habían jugueterías, ni publicidad que te hiciera agua la boca. No habían Power Rangers, ni juegos en línea.

Tampoco había mucha diversión. La última película que vi en el cine fue un drama titulado “Solo contra el mundo”. Había poco que hacer. Una de mis actividades favoritas era los “paseos” al supermercado de la mano de Margarita Vásquez, mi eterna nana. Las góndolas llenas de compotas de ciruela de Bulgaria, vasos de vidrio de diferentes tamaños de la URRSS, aceite de oliva italiano o cualquier otro artículo raro y con etiquetas en los idiomas de los países socialistas que llegaban al país por alguna donación.

Así, probé sin saberlo, mi primera sopa Ramen. Al no saber cómo se hacían y estando las instrucciones en chino pensábamos que se preparaban igual que las escasas sopas Maggi por lo que comerlas era casi igual que tomar agua con fideos. También recuerdo la variedad de embutidos de los países socialistas y las famosas sardinas rusas que hacen que hoy en día me lo piense si comerlas o no.

Me acuerdo de los largos minutos contemplando las barras de ajuste en “el canal”, sí el Canal 6, al lado de Santiago, mi hermano y cómplice. Ahí aparecía después en Marino y la patrulla oceánica el famoso Profesor Toro Voltán, Novita, el Gato Cósmico, Don Gato y su pandilla, José Miel y su drama y la inolvidable Candy con su Anthony.

Unos años después aparecí yo en la televisión nacional cuando era conductora de “Haciendo Brecha” un programa que quería ser parecido al “Pollito Intelectual” obviamente sin la sabiduría y experiencia del Profesor Julio César Sandoval. Después también vino el “Chocoyito Chimbarón”, “Notiniños”, “Matatirutirulá”, “Jóvenes en Acción” y muchos otros.

Era una época llena de ilusión, ingenuidad, sacrificio y devoción. Por nuestra edad no nos tocó ser protagonistas de las “tareas de la revolución”, no hicimos vigilancia en los Comité de Defensa Sandinista (CDS), ni nos embarcarnos en la mítica Cruzada Nacional de Alfabetización. Éramos niños de la Asociación de Niños Sandinistas (ANS), jugábamos en el cauce amarrados con un mecate mientras llovía, rayuela en las aceras, o al cero escondido. Así, mis vecinos se convirtieron en mis hermanos y hoy cuento con su amor en la primera línea de mis afectos, como igual son para la generación mayor sus compañeros de guerra o de alfabetización.

Esto que aquí escribo es probablemente mi catarsis o mi curiosidad de saber ¿por qué no hablamos de esto?, ¿por qué “acordamos” todos seguir adelante y ver con distancia eso que nos une? Es lo que fue. Ni bueno, ni malo. Nos forjó, nos hizo independientes, maduros, autosuficientes, ingeniosos, ingenuos, soñadores y amantes de la vida como diría mi mamá. Como también fue el exilio un elemento duro y forjador para aquellos que tuvieron que dejar este país, que es tan nuestro como de ellos.

Me preguntan si me arrepiento de algo de esa época. Mi respuesta es no. La revolución que yo viví fue la que antes describí, más fines de semana en “campamentos” en las faldas del Volcán Masaya, idas a las plazas en los actos políticos, gritar consignas, ir al zonal de la Juventud Sandinista. Nunca tuve mucha conciencia qué significó la Operación Berta, ni de la importancia de los Centros de Abastecimiento del Trabajador (CAT), ni de los AFA. Entonces, era muy pequeña.

Habían limitaciones, ausencias y carencias que me hicieron ser en gran medida lo que soy hoy. No tenía mayor conciencia de lo que pasaba. Sin conocer “otra verdad”, sin cuestionar nada, de entrega. Entrega a una parte de la historia, a una parte de Nicaragua, porque de la otra, en mi casa y mi entorno, no se hablaba.

El amor pudo más y aquellos primos que estuvieron como en “pegue congelado” porque se fueron al exilio en los 80 fueron poco a poco tomando vida y recobrando su lugar en mi corazón. Los vecinos fueron regresando y creo que ahí fue cuando nos mezclamos y decidimos entre todos hacernos de la vista gorda. Era más fácil al final, pero hoy muchos años después esos recuerdos siguen más vivos que nunca y les quiero dar el lugar que merecen en mi vida.

Managua, 20 de abril del 2012

Ilustración de Flor Marenco / Crea Comunicaciones

Me rehúso a aceptar que la basura forma parte del paisaje nacional. Que robará espacio a los ancestrales cedros, robles y madroños que bailan con el viento en las calles de Managua. Que competirá con nuestra flor nacional El Sacuanjoche o peor aún, que la reemplazará.  Tampoco quiero creer que su fétido olor secuestrará el aroma de los jazmines y corozos.

Pero la realidad impera y lo que está a la vista no necesita de anteojos. Calles convertidas en basureros, parques en los que juegan desechos en vez de niños, aceras donde corre, a la velocidad del viento la basura que sus transeúntes dejan y le roban espacio a aquellos que ilusamente quieren correr.

Eso es para muchos Managua. La capital más segura de Centroamérica pero probablemente la más sucia. La misma ciudad que quedó enterrada con el desbastador terremoto del 72 y que se da el lujo de darle la espalda a su eterno novio, el Lago de Managua o Xolotlán.  La que atestigua la desigual lucha entre las escasas cuadrillas de limpieza y sus ciudadanos que sin conciencia alguna tiran basura, como quien tira besos a sus hijos cuando los dejan en la escuela.

Y ¿qué hacemos sus habitantes? ¿Resignarnos? ¿Condenar a esta ciudad a ver esto como normal? ¿Tirar más basura a las calles en vez de reciclar, reusar y repensar?

Una de las escenas más comunes es ver que un conductor saque la mano por la ventana de su carro y tire la basura a la calle. Esta escena la repiten los pasajeros, sean éstos niños, niñas,  adolescentes, mujeres u hombres, todos por igual. Bien dice un amigo, que la diferencia entre un vehículo de lujo y uno de transporte colectivo es el tipo de basura que sale del mismo, después todo es igual, todos la tiran.

Si cada uno de nosotros,  en la casa, el mercado, la calle, el parque; desde nuestros carros, taxis, buses, camiones depositáramos la basura en su lugar, estaríamos, sin saberlo, contribuyendo enormemente a un cambio cultural tan necesario en nuestra ciudad, en nuestro país.

Pensemos que de esta manera vamos a pintar un paisaje más bonito y limpio de nuestra ciudad y de nuestro país. Y si separamos nuestra basura antes de depositarla en el basurero, mucho mejor, con eso vamos  a hacerle el trabajo más fácil a miles de personas que viven de ella. Olvidémonos de la fácil excusa que en esta ciudad no hay basureros, que en el país no se recicla y, por lo tanto, de nada vale separar la basura.

Es verdad que no hay suficientes recipientes de basura, ni rótulos que te inviten a no tirarla por todos lados. Tampoco recuerdo haber escuchado un solo comercial en radio o televisión a través de los cuales se promueva depositar la basura en su lugar, pero si esperamos a toparnos con los recipientes de basura, los rótulos o las cuñas radiales nos ahogaremos en la basura.

La empresa privada, el estado y la sociedad civil deben comenzar a interesarse en estos temas, en crear conciencia del daño que la basura causa, más allá de lo estético, es una cuestión de salud pública, de desarrollo, de visión de país.

Comencemos al menos por no botarla donde nos da la gana. Este debe ser un compromiso personal que se debe asumir sin diferencias religiosas, políticas, culturales o comerciales.  Con esto podremos,  poco a poco ir limpiando el paisaje de nuestra ciudad.

Les invito a poner ya su pincelada.  Es simple, empecemos por separar la basura en cada casa. Y para el carro, bus, taxi o camión, carguemos una bolsa del supermercado, colgala en la palanca de cambios y ahí podés depositar la basura. Colocá  en tus bolsillos la envoltura de los caramelos o las gomas de mascar, el pañuelo de papel que usas, el papelito de la pajilla que usas al tomar la gaseosa o el fresco, las bolsas o botellas plásticas del agua y todo lo que vuela por las ventanas de los vehículos que transitan la ciudad y el país. Responsabilízate de tus desechos y guárdalos para que no sean desechos que nadie reclama, para que dejen de deambular por las calles de Managua, de tu barrio, de tu ciudad. Nada cuesta y esa es responsabilidad nuestra, de nadie más.

Probablemente muchas hijas como yo están orgullosas de sus madres.

Probablemente muchas madres han sido como las mías: mapas, es decir madres y padres a la vez.

Probablemente, la mía no es la única roquita de corazón fasfarolético.

Probablemente, hay madres que han sido como ella, penconas, soñadoras, echadas pa’lante y con un optimismo que llega de aquí hasta el cielo.

Probablemente muchas, además de madres han sido amigas, confidentes y hasta terminan siendo “bróderes” de los amigos y amigas de sus hijos. Hay quienes incluso, terminan adoptando a las amistades de sus hijos de por vida.

Es probable que muchas madres reluzcan en la profesión de madres, esa que se aprende día a día, y que además se destaquen en sus áreas de trabajo, unas en medicina, otras en leyes, otras en docencia, otras en la investigación y otras en la cultura, como la mía.

Lo que es poco probable es que todas las madres sean como la mía, una mujer que nos enseñó a volar sin darnos una dirección específica, una madre que nos dejó escoger el dónde y el cómo llegar al destino deseado. Era en fin, nuestro destino, decía ella. Una madre que nos ama con una generosidad increíble y que es capaz de pedir cada vez menos y dar cada vez más.

Esa es mi mamá, Juanita Bermúdez, que hoy celebra los 20 años de Galería Códice. Una galería que nació en el cuarto de huéspedes y en el estacionamiento de nuestra casa en Colonial Los Robles y donde hoy funciona en su propio espacio. En ese mismo espacio es donde han desfilado cientos de exposiciones individuales y colectivas no solo del arte nicaragüense sino también latinoamericano. En ese mismo espacio fue donde por primera escuché hablar de una Bienal, en ese entonces era de pintura y que hoy celebra con un formato diferente su 7ma edición. Mi mamá, desde bastidores ha sido una de las responsables de esas bienales. Ella junto a otro montón de personas han contribuido a promover el arte centroamericana, y eso me hace estar súper orgullosa de ser su hija.

Soy “la hija de la Juanita”, como muchas veces me identifican, aunque para decir verdad no me agrada mucho, porque como dice ella misma yo tengo mi propia bandera. La Juanita, una mujer honrada, transparente, querendona, gran lectora, que ama llenar crucigramas y sopas de letras. Que hace ejercicios todas las mañanas de su vida, sumamente vanidosa y comprometida a muerte con su trabajo. Una mujer a la que pocas veces recuerdo sin su boca pintada, una madre que casi todas mis amistades quisieran tener como mamá pero que la tienen como amiga. Esa es mi mamá. Yo, su hija estoy orgullosa de haber salido de su vientre y de ser lo que ella formó.

Gracias Juanita por ser mi mamá y por estos 20 años de entrega a la cultura. Gracias por todo lo que lo que nos has dado y nos seguís dando. Te amo.

Managua, 13 de diciembre del 2011

Llegamos porque queríamos conocer los resultados de las elecciones. Llegamos llenos de cariño, con botellas de agua, linternas, sonrisas y cámaras para documentar lo sucedido. Llegamos en son de paz. Queríamos tener pruebas de la voluntad de los que ahí votamos, ya que en las dos últimas elecciones ese centro que alberga siete Juntas Receptoras de Votos (JRV) no ha sido contabilizado. Si en cada JRV votan 400 personas, estamos hablando de 2,800 votos que simplemente se disuelven como el Alka-Seltzer.

¿Con qué nos encontramos? Con un grupo grande de ciudadanos armados de garrotes, morteros, pasa montañas y ojos llenos de rencor que nos provocaban rondando el parque, pitando en las más de 15 motos y 10 caponeras en las que se movían y en las más de siete camionetas de tina Toyota Hilux que los transportaban. Hasta entonces pensé que no pasarían de provocaciones, no podía ser de otra manera dije para mis adentros.

Llamamos a medios de comunicación a que llegaran a documentar lo ahí sucedido. La Policía Nacional también se acercó. Cuando vimos a los uniformados pensamos que estábamos a salvo, pero qué va. “si vienen corran,” me dijo la comisionada a cargo. “No podemos hacer nada más, corran, apúrense,” agregó.

En medio del calor de la situación, algunos de nosotros nos molestamos y respondimos con gritos. Unos más subidos de tono que otros, pero los gritos eran nuestra única arma en ese momento en la que la impotencia nos invadía.

Cuando la última JRV cerró y sus miembros se subieron al bus, los ciudadanos que nos rondaban se acercaron. Cuando los teníamos como a cinco metros, finalmente la policía actuó y los confrontó. Una funcionaria del gobierno, vecina de nosotros, ante nuestra solicitud, se acercó a persuadirlos. Asombrosamente escucharon y se fueron, no sin tirarnos morteros y gritarnos improperios.

Minutos después también se fue el bus con el material electoral. Se fue lleno de gritos celebrando la victoria de Daniel y con los fiscales del FSLN, PLC y APRE. Se llevaron nuestras boletas, pero no nuestra ilusión, nuestra dignidad y nuestra mirada transparente y valiente. Podrán alterar números, pero no nuestros corazones y ese es el problema y lo que más les duele a esos ciudadanos y a los que los mandan a provocarnos.

Irónicamente, estábamos en un parque llamado Alvaro Avilés, en honor a nuestro vecino que murió en el Servicio Militar Patriótico (SMP), luchando por unos ideales lejanos a los que ellos defienden hoy día.

Yo nunca dudé que Daniel Ortega ganara. Lo tuve claro siempre. Lo respeto y celebro que se respete la voluntad popular. Pero sin violencia, sin prepotencia, sin golpes, sin insultos. Con transparencia.

No debemos olvidar a las miles de personas que han muerto por diferencias ideológicas. Como dice una canción que sonaba en los años 80, cuando yo al igual que muchos de los que ahí estábamos éramos niños de la Asociación de Niños Sandinistas (ANS) “No queremos más héroes que mueran por la paz.”

Después salta la Nicaragua ni fu-ni fa en la que tímidamente se discuten temas de interés común, hay críticas, aportes, planes estratégicos, deseos y consiciencia absoluta de la necesidad de un cambio, pero nunca nos ponemos de acuerdo por que cada quien quiere atraer agua para su propio molino.

La otra Nicaragua, es la Nicaragua a lo Walt Disney en la que todo el mundo es feliz, donde cada quien ejerce el poder, donde se asegura que se crece aceleradamente –no sólo los niños y niñas en tamaño sino también los indicadores económicos–, donde se afirma que hay total respeto a las leyes, donde la institucionalidad es más que una palabra que suena hermosa y elegante, se puede ver y tocar, y donde la libertad de expresión y de movilización son derechos ciudadanos que se ejercen sin prohibición o impedimento. Una Nicaragua libre, solidaria y cristiana.

Esos son los diferentes países que veo, mis queridas Nicaragua en las que vivo. Sin embargo y muy a pesar mio, en las publicaciones de noticias que acostumbro a leer muy pocas veces puedo ver a la Nicaragua en la quiero vivir. Estoy segura que como yo, cada nica imagina la Nicaragua en la que quiere vivir pero ¿qué hacemos para construirla?

Nos quejamos, criticamos, maldecimos, discutimos en mesas de tragos,  gritamos a cuatro vientos porque no nos toman en cuenta, no nos escuchan y peleamos con ganas por nuestro pedacito de tierra. Muchas veces nos hemos hinchado de valor para salir a las calles con el afán de construir pero ese afán dura lo que toma recorrer las calles, después dormitan las ganas y perdemos el impulso.

Pero creo que es deber de todos los nicas construir la Nicaragua en la queremos vivir. Propongamos, aportemos, demos ideas, consensuemos, construyamos la Nicaragua que anhelamos. Sacudamonos y salgamos de la zona de confort en la que estamos. Obras son amores y es hora de comenzar a demostrar cuánto queremos a este hermoso país.

Transformemos la Nicaragua en la que vivimos en la Nicaragua que queremos. Y conste, esto no se debe traducir solamente al aspecto político que es desde donde creemos todo, absolutamente todo se soluciona. Esto debe ser algo transversal, en la casa, el barrio, la escuela, la universidad, la oficina, la familia, el mar, el bar, el bus, la caponera, la montaña, el huerto, la finca, la maquila, el mercado, el teatro, el cine, en todos lados. Nicaragua es más que los 130 mil kilómetros de extensión. Nicaragua somos todos.

Ayer, mientras manejaba, recibí en el mismo aparato al que hago referencia, un correo electrónico. El asunto del correo era “Hemos perdido el arte de conversar.” Con una mano, lo abrí y seguí leyendo. Casi choco pero seguí, como hago casi siempre, leyendo y manejando al mismo tiempo. El contenido del mensaje  era como ver “la película de mi vida”, adaptando un poco el título de la novela del chileno Alberto Fuguet.

Comencé a repasar mi vida social, familiar y profesional. Y me pregunté, ¿cuántas veces esa luz roja intermitente me ha hecho “salirme” de una plática y revisar quién o qué me escriben? He perdido risas, párrafos, probablemente lágrimas también, me he desconcentrado en una reunión y hasta he perdido, sin querer, la dulzura de mi carácter cuando no debo.  ¿A qué costo? Al costo de llegar hasta ignorar a mi interlocutor.

¿Cuándo fue la última vez que tuve una conversación fluida sin estar pendiente de mi “teléfono”? ¡No lo recuerdo! Entonces me pregunto, ¿es realmente de vida o muerte dedicarle atención a esa pequeñita luz roja que nos asalta insistentemente?

Hace poco viajé por placer, aunque también por trabajo, a varias zonas del país donde el proveedor de mi servicio de telefonía celular no tiene señal y “obligada” no tuve otra opción que considerarme “desconectada”.  Pero fue bueno, eso me permitió conectarme con lo que me tenía ahí. Qué rico disfrutar el paisaje, la conversa con mi gente querida, la comida y ver quizá, lo que no hubiera podido apreciar si hubiese estado conectada.

Con todo esto, no quiero restar méritos a este aparato que tiene un montón de cosas buenas. Profesionalmente, me facilita la vida y me permite hacer un uso eficiente de mi tiempo, responder rápidamente cuando así se requiere y se puede y estar conectada cuando viajo.

Es, además, una forma eficiente y hasta maravillosa de poder conectarse en tiempo real, recibir noticias, administrar las redes sociales y también conectarse con las personas con las que no nos podemos sentar a tomar un café porque están lejos.

Lo que sí quiero hoy, es darle el lugar que se merece. Sí, de verdad que quiero hacerlo, empezando en este momento.  Comenzaré por no sacarlo cuando esté con otras personas, en reuniones, comidas, tardes de café o noches de copas. No le pondré atención cuando vaya manejando y le quitaré su lugar privilegiado en mi mesa de noche, así su luz roja no me “hará ojitos” para que yo, dócilmente como dice un comercial publicitario, me “desconecte, para conectarme.” Voy a intentarlo, seguro que lo logro.

El fin de semana pasado me propuse observar con detenimiento la propaganda electoral, observé los anuncios en buses, las publicaciones impresas, escuché la radio y visité los sitios web y las redes sociales que utilizan los partidos políticos en campaña. Después de ver cómo nos quieren “conquistar” decidí seguir, en la medida de lo posible, con mi vida, dejando la campaña electoral a un lado.

Pero hoy, mientras manejaba en Managua la campaña volvió a mi mente y me pregunté por qué los políticos no hacen un esfuerzo para comunicarse de manera efectiva con nosotros, el electorado. ¿Será que no merecemos algo mejor?

Pensé en los publicistas, si ellos por ejemplo, para venderte un producto X invierten tiempo, dinero y dedicación y al final te convencen para comprar ese producto, por qué los políticos no hacen lo mismo, cuando decidir por quién votar es ser más importante que decidir qué marca de producto comprar, o ¿estoy equivocada?.

Platicando con colegas, amigos y conocidos, coincidimos en que todos merecemos que nos respeten y que realmente nos “enamoren” con sus mensajes. Y para enamoranos necesitamos más que powerpoints animadas, fotos pixeleadas, videos caseros y candidatos sobreactuando.

Y no hablemos de los mensajes, que tampoco nos enamoran. Lo que dicen en un spot no tiene coherencia con sus discursos en mitines, con los afiches con los que empapelan la ciudad, las calcomanías de los buses, con los rótulos que te quitan visibilidad en la calle, la música ensordecedora en una tarde de domingo que suena en una barata con parlantes rotos, ni con el programa de gobierno –para los que lo han presentado- que aparece en las noticias. ¡Cero coherencia!

¿Y la credibilidad de las promesas?

No se trata solamente de contar con programa de comunicación, o de comunicar lo que dicen los políticos, sino también de tener programas creíbles y realizables en la coyuntura actual. Comunicar para tener un mejor país, mejores propuestas, mejores candidatos, mejores ciudadanos, ¿O no?  Desde mi punto de vista todas son mentiras y para colmo, envueltas en malas producciones.

Comunicacionalmente, el único partido que se ha tomado en serio el trabajo de producción y que ha sido consistente en sus mensajes ha sido el FSLN. Claro, ellos cuentan con muchos recursos y han estado en campaña desde el 10 de enero del 2007, es decir desde que asumieron el gobierno. Todo lo que se dice y se hace está alineado, primera regla en comunicación básica. No hay discurso, calcomanía, camiseta, rótulo de carretera, que no tenga un hilo conductor.

Creo que esto ha servido de presión para que el resto de partidos en la contienda electoral se esfuercen un poco más. Siendo justos, las producciones han mejorado. Pasamos de un actor poco creible que conversa con un candidato que lee un libreto, seguramente preparado por “un político que sabe de comunicación”, hasta un comercial bien hecho -tecnicamente hablando-, pero con un guión que no deja de evocar al pasado.

Arnoldo Alemán y Fabio Gadea tampoco se quedan atrás. Sus producciones no son baratas. No creamos que porque no se pauten con la frecuencia con la que se pauta Ortega, ni invadan las rotondas con sus fotografías, las radios con mensajes, o las redes sociales con sus producciones, no están inviertiendo. Si lo están haciendo. Correcto o no lo sabremos en unos meses.

Como especialista en comunicación creo que a todos los candidatos les hace falta un mensaje consistente, creíble y comprobable. Quisiera que Arnoldo Alemán me diga ¿cómo va a crear el millón de empleos que ofrece?, ¿cómo Ortega va a realizar sus promesas sin el apoyo de Chávez?, ¿cómo escribiremos la nueva historia que propone Fabio Gadea, si aún sigue usando imágenes del pasado?

En comunicación, siempre es fundamental preguntarse ¿Para qué?. La respuesta a esa pregunta es bien sencilla: para convencerme y para conquistar mi voto. Pero, con lo visto hasta ahora, la única manera con la que puedo responder es triste. Pareciera que comunican para tener adeptos con una limitada capacidad de procesar un mensaje.

De chiquita mi mamá me decía, “No solo hay que ser buena cosa, hay que aparentarlo”, lo mismo aplica en este caso. A mis 30 y pico de años he escuchado en varias campañas la creación de 500 mil empleos, la famosa carretera pavimentada de Managua a la RAAN, la disminución del analfabetismo, la construcción de más centros de salud y escuelas. Pero al parecer, todo esto se ha quedado en palabras, palabras que se lleva el viento y vuelven cada seis años cuando los candidatos necesitan del voto útil.

Como dice uno de los spots “ya está bueno de palabras”, pero si solo me van a dar palabras, ¡por favor dénme buenas palabras!